No sé como, ni cuando, adquirí la mala costumbre de traducir mis poemas al español. El vicio de inclinarme sobre los versos y traducirlos también es una forma de llamar las musas, que por veces desaparecen aburridas conmigo. Quizás se van atrás de un poeta con más recursos que yo o como dicen por ahí, ‘’se van…con EL NANO…’’

...Ahora estamos con nueva página en el BLOG, colgando periódicamente poetas consagrados, aún no decidí cuando cambiar de poeta. Espero que disfruten!

Dejo el link para facilitar su ubicación:

segunda-feira, 21 de novembro de 2016

Paciencia



En un espacio oscuro del cuarto…
Pena una tristeza intentando sonreír,
buscando quizás en la belleza guarida. 

Ve en el medio del camino del querer,
el dolor, como una piedra o un nudo,
agriando la sonrisa;  cebando el sufrir.

Y quedó una lágrima rondando la casa,
vacilando en rodapiés de intemperies.
Vida e deseo dispares, en desarmonía.

 Entonces cae una lluvia gris sobre los días.
Fue la alegría que olvidó el goce en el polvo
en cuanto el alma coqueteaba la desazón.

Solo por ahora es este frío en la oscuridad,
pues comienza un temblor en la melancolía,
como queriendo desvencijarse…Paciencia!


Rosemarie Schossig Torres

domingo, 3 de janeiro de 2016

Versos Por El Suelo Mojado


Poesía viene labrada en gotas de lluvia.
Nube fría, la inundación lava-lágrimas... 
Fértil palabra sobre una hoja en blanco
catarseando la letanía de los días tristes...
Que chapotea versos por el suelo mojado.

Llega el aguacero bañando tierra y alma.
Es la tronada que me destierra del cerrado 
y encerrada entre cuatro paredes húmedas
dejo  mi camino cuotidiano de las flores… 
Yo ni me quejo, tengo libros en las manos.

Rosemarie Schossig Torres

sábado, 2 de janeiro de 2016

A Un Árbol Viejo




En medio del camino para la nada
trilla de pajaritos y poetas...
Estrada de retratistas de sueños
está un árbol viejo aún vivo.

Negro tronco, humo de quemadas,
y en los brazos retorcidos, sin plomo...
ya no tiene hojas, pero insiste en florar.
En cada cáliz suyo dormita un poema.

Frágiles versos de seda que se agitan...
Ágiles como flámulas tremolando al viento
señalan una invitación a la poeta errante,
que sale de su exilio; imposible recusar!

Rosemarie Schossig Torres

domingo, 7 de setembro de 2014

sexta-feira, 5 de setembro de 2014

Cuadro Cambiante



Piso los umbrales de más un día
que se encierra; misión cumplida.
En la puesta, el sol en la decida…
Del horizonte, bosteza, en atonía.

Colores mudan; cuadro cambiante.
Hasta el alma, en poniente, atardece.
Preámbulo del crepúsculo aparece.
Noche prepara la entrada, triunfante.

En la mente, cual retrovisor, danzan
las veredas que rodé; puedo rever
las penas, que resolví, sin sufrir.
Las otras, suspensas, descansan.

Arrellanada en los rayos ya sin color,
el paisaje oscurece y nueva veste…
va ataviando, del leste hasta al oeste.
El toque de recoger suena en langor.

Y de repente el cielo es nuevo campo.
La tiniebla pide atención en la zaga.
Flores sumen; seres de la oscuridad
vienen, con estrellas y luciérnagas.

Madrugada hará su estreno, yo sé.
Y el escenario otra vez se modificará.
En dirección al amanecer todo irá.
Naturaleza, impasible sigue su ley.

Rosemarie Schossig Torres

quinta-feira, 24 de julho de 2014

Pena Insoluble



Son instantes arduos, duros de engullir. 
Pasan las horas, que acumulan fardos
y haciendo círculos gira el mundo vicioso.
El laberinto lame mis pies en lo oscuro...

No es un dolor soluble en agua salada.
¡Pena indisoluble a cualquier catarsis!
Amarga píldora hecha para tragarse a secas.
Y solo la disuelve un estómago de avestruz.

Entonces resolví enterrar viva esa agonía...
hice de cuenta que era a penas una pesadilla.
¡Ah! ¡ Congoja sin geografía, no se encuentra!
Cruza rayas de la anatomía, en el alma se fija.

Rosemarie Schossig Torres

sexta-feira, 13 de junho de 2014

À CIEGAS


Abrir camino entre nubes negras pudiera.
Hay un amor, que à ciegas, busca su par.
Perdí la dirección, proscrito zapato de levitar.
El corazón a la deriva de la tristeza se altera.

Casi viva; medio muerta: en el suelo la poesía.
Y hasta la fantasía de tristeza cerró sus alas.
Están sin color las alegorías y las ideas: ralas...
Un Status Quo que osó llamarse melancolía.

Pero palabras mismo así en el papel van posar.
Ora fluyen lentas... o hecho torrenteras corren.
Van refinando maguas, sentimientos escurren.
El dolor no es de acero y va en el tiempo al azar.

Rosemarie Schossig Torres