No sé como, ni cuando, adquirí la mala costumbre de traducir mis poemas al español. El vicio de inclinarme sobre los versos y traducirlos también es una forma de llamar las musas, que por veces desaparecen aburridas conmigo. Quizás se van atrás de un poeta con más recursos que yo o como dicen por ahí, ‘’se van…con EL NANO…’’

...Ahora estamos con nueva página en el BLOG, colgando periódicamente poetas consagrados, aún no decidí cuando cambiar de poeta. Espero que disfruten!

Dejo el link para facilitar su ubicación:

segunda-feira, 29 de novembro de 2010

Jardineras Errantes




Yo reparto sueños en el vergel.
En terreno del incierto lo planté.
Y alegrías siemprevivas sembré
en huertas de días tristes, de hiel.

Rosa abierta en la agonía se radicó.
Pétalos blancos, de paz, brotaron.
Esperanzas, en ramas, medraron.
Un jardín, adobado en fe, prosperó.

Culpa de esas perpetuas, temosas.
En un suelo agreste van floreciendo.
Amenos tropiezos; casi sonriendo.
Ya no temo esas rutas espinosas.

Tal cual un heliotropo, mi corazón
para el sol se volvió, campo minado
de desengaños, de flores adornado,
amores cogió; iluminó la desolación.

Y jardineras de jazmines, errantes,
llevo conmigo; mis estrellas chispean.
Lanzo anzuelos; promesas flamean.
Pesco con claveles dichas fragantes.

Rosemarie Schossig Torre
s

terça-feira, 23 de novembro de 2010

La Mística De Las Ideas



Volutas en el aire, soberbias espirales,
llegan las ideas por una aérea dirección.
Surgen dichas por la musa, con devoción.
Versos volátiles viniendo por los vitrales.

Vienen pairando, en vuelos desiguales,
as veces rápido, y después despacito.
Poemas que vocean o son calladitos,
brotan viniendo de diferentes canales.

Inspiraciones bienvenidas, eternamente,
que yo trato con una veneración lírica.
Mística además de mí, transcendente.

Y las palabras rebasan la empírica.
Un procedimiento sin lógica; incoherente.
Tal vez sean creación de mí alma onírica.

Rosemarie Schossig Torres

sábado, 20 de novembro de 2010

No El Fin, Pero Sí La Senda




Y ya ni sé más si es el poema,
artero, que por el avieso me vira.
O se mi cuerpo entero respira
en verso, donde exhalan dilemas.

En la trilla del decir, el alma precipita.
Todo lo que yo de mi misma oculto,
allá en el jardín del ámago, inculto,
deshojo en rimas, cual margarita.

Ajenas, cisman ventanas abiertas.
En el improviso, al revés, escenario
es que adentra el verso, contrario
camino; nuevas palabras despierta...

En cuanto el verbo me desvenda....
yo, envuelta en encajes alegóricos;
entrelineas veladas, metafóricas,
busco no el fin; pero sí, la senda.

Rosemarie Schossig Torres

sexta-feira, 19 de novembro de 2010

SIERRA AZUL




Ledo engaño decir que eres azul.
Es un equívoco nombrarte sierra.
Pues de hecho,no pasas de cerro
o una pequeña elevación, monte.

Añil,solo en el linde del horizonte,
donde el firmamento besa la tierra.
Entonces , solo bajo el sol ardiente
es que los dos colores se abrazan.

Solamente ahí, verdeante sierra
vemos que tienes el color del cielo.
¿Espejismo o una ilusión de óptica?
Tal vez mera licencia poética...

Rosemarie Schossig Torres

quinta-feira, 18 de novembro de 2010

Niebla De Sueño Antiguo







Te imaginé dulce y noble amigo...
No importaba que fueses invisible.
Te hice con niebla de sueño antiguo.
Compañía y hombro imprescindible.

Después bordé en imaginario satín
las armas de ángel protector, tu arte
de guardar a siete llaves, querubín ,
los corazones heridos en tu baluarte.

Junto forjé el antifaz de felicidad,
que uso, y oculta, por tras de la risa,
esa mi cara apenada, la de verdad.
Cobertura para mi mueca indecisa.

Falta a esa quimera soplo de vida,
como el poeta reverbera en poesía
el aliento de su musa preferida.
¡Pobre de mí! No sé hacer utopías.

Rosemarie Schossig Torres

quarta-feira, 17 de novembro de 2010

Árbol Seco



No atribuyas a mí
esas hojas amarillas,
canas, otoño de tu jardín.
Ni me imputes el desliz
de revivir tus mancillas
y ser un estigma: cicatriz.

Yo no soy tus lástimas.
Mucho menos raíz de sinsabor…

Sáqueme del banco de los reos.
Declino ese peso en mi costado.
Cargue solito todos tus mausoleos.
¿Seré muerte, enfermedad, las recaídas?
No quiero mi nombre inmortalizado
en dedicatorias de cartas suicidas.

No llore mis lágrimas,
ni sufra con mi dolor.

Nunca seré un árbol seco plantado
en el medio de tu camino.
Cuando la última trinchera haya tocado…
Y llegue la hoja conclusiva de mi destino
No hagas de rehén a mi historia. Déjeme ir...
en el viaje que cierra cualquier guión: partir.

Rosemarie Schossig Torres

¿Será Tarde?


Saqué del baúl sueños dormidos
y los llevé para tomar sol.
Quieren despertar.¿Será tarde?

La madurez se avecina...
En breve será como la luna llena.

Mi alma, es una llama que arde.
Lumbre y casa de la niña eterna.


Hay alas de pájaro fénix
tamborileando en mi pecho,

al compás del corazón.
No quieren ser solo tic-tac...
Quieren vivir...¿Será tarde?


Ahí, corro con el tiempo en las manos,
mientras él gira contra mí.

Por eso soy como el conejo de Alícia..
Y ya dieron cuerda en la bomba-reloj,
aceleraron las...villanas.
Busco valer las horas que me dan,
entonces, me abrazo a la poesía,
aunque sea tarde...


Rosemarie Schossig Torres

Madre



Artesana que opera en escenario oscuro.
Tiene manos llenas de mimos y destrezas,
que bordan amor en las rutinarias asperezas.
Driblan las rejas de su ensombrecido futuro.

Manos de Penélope cumplen áspera labor.
Guarnecen infinitamente la misma pieza.
Pero, duele más cuando el hijo tropieza.
Es su peor tormento; el mayor sinsabor.

Manos de hada: adornan nuestro recorrido.
Están acostumbradas a un trayecto sin rosas.
Van tricotando en él sendas menos penosas.
Diestras, costuran con la vida nuevo tejido.

Están perdiendo los hilos nuestras esperanzas.
Su madeja fue enredada por un círculo vicioso,
y con manos de laberinto nos echó en un poso.
la línea del destino no urde atavíos o alabanzas.

La madre oculta bajo la manga pequeña mágica.
Ella ablanda el duro camino, guisando ternura.
Con sus manos de miel desbarata la amargura.
Una sonrisa de caramelo confita la vida trágica

Rosemarie Schossig Torres

La Canción




La tristeza es fuente de inspiración sin fin.
El verso: suave disfraz, calurosa alegoría.
Estrofas colorean sus labios con carmín;
traje de brillos y matices, dulce querubín,
que viene romper el luto de la melancolía.


Capa para sentimiento de frígida estructura.
Arropar de palabras como se visten los lirios.
Envoltura fofa en nuevo ardil y arquitectura.
La agonía, cuando está desnuda, sin pintura,
es púa en el alma, que junta nuevos martirios.


El compositor sopla en las letras su melodía.
Al conjunto que surge llamamos de canción,
arreglo que hace bailar el dueto dolor-poesía.
Un bello camuflaje para abrigar la desilusión

Rosemarie Schossig Torres

Cuando Falte



Cuando falte un beso mojado
la vida te regala un baño de arena
para sepultar de una vez por todas
el alma que yá murió de soledad.

En la auséncia de esperanzas
cuando se agotaron las lágrimas
una cebolla cortada en cruz
en los ojos que no lloran más.

Y si careces de la sonrisa fácil
la carcajada fatal de una calavera
para vestir de sarcasmo
un rostro abandonado por la alegría.

Rosemarie Schossig Torres

Dulce Obsesión


Abro la puerta que da para la calle.
En el rostro un soplo de aire frío.
Pero no siento nada.
Las mil palabras de mi cerebro,
eclipsan todos los sentidos.

Un pájaro canta en la ventana.
Pero no oigo nada.
En pensamiento recito mil poemas.

Mi hijo me pide algo.
No le contesto.
Es que en el corazón
late un soneto por minuto.

Palabras
son una dulce obsesión
y el universo:
un puñado de versos por decir.

Rosemarie Schossig Torres

Terrón De Azúcar


Tras el muro
quebrando el siléncio
grita un rumor

Entre la sombra
la luz que escurre
rasga las tinieblas

Puerta cerrada
trae en el seno la llave,
loca para abrir

Hilo de lágrima
carga gota de miel
que quiere sonrisas

Del medio del caos
despunta un corridor
rumbo al norte

Del mar de penas
nace una tabla
libra náufragos

Suelo de exiliado
tiene semillas de sueño
que urgen brotar

En la gota de hiel
un terrón de azúcar
fin del amargo

Rosemarie Schossig Torres

Terca Lluvia



Terca lluvia. ¿Porque no paras?
La sangre cuaja. Oxidadas venas.
Y mi pobre corazón embotado,
late fuera de tono. Descompasado.
Todo el aliento sucumbe a las llenas.
Inspiración ahogada; me desamparas.

Lloran las ventanas,  el diluvio crece.
El cielo se cubre con una capa gris.
Gota a gota las ideas son llevadas.
Se pierden en el ímpeto de las riadas.
Entonces, mi verso emerge infeliz,
cual  pajarito, alas mojadas, entristece.

Palabras empapadas; sin paradero,
escuren por los dedos. Tormento.
Nada de lo que escribo permanece.
La musa en humedad se desvanece.
Entonces pregunto al firmamento:
¿Porque no para este aguacero?

Rosemarie Schossig Torres

 

Espejismos Del Corazón




Resucité en la hora errada.
Y el cielo iba conmigo llorando.
No era el amado me despertando.
Solo besos del aire, más nada.

¿Era la voz del amor correspondido
que llegó de lejos a mi oído?
No. Mero eco del viento, que murmura.
Un céfiro haciendo más una travesura.

Amanecí con el alma renovada
Renaciendo con la alborada
Me sentí como yo fui otrora,
Sin esta melancolía de ahora.

¡Espejismos del corazón!
Que inventó este nubarrón
Para descomponer tras su bruma
Todo el dolor en blanca espuma.

Sigo adelante entre triste e alucinada
Mi trayecto es piedra y almohada.
Por el hábito de la fuerza: peleo.
Por ánsia de soñar: aleteo.

Rosemarie Schossig Torres

Cenizas Del Tiempo Que Perdí


En las cenizas del tiempo que perdí,
quedaron enterrados
los pequeños gestos;
aquellos que nadie notó.

También se quedó atrás
el pensamiento sonámbulo,
que sigue vagueando al azar,
sin jamás encontrar reposo...

Transitando en oculto desván
vigilan las noches insomnes,
donde un simulacro de mí,
divaga de ojos siempre abiertos...

En mareas de tiempo perdido
agonizan los poemas
que dejé de escribir;
los que se ahogaron
en el oleaje de ideas vanas...

Rosemarie Schossig Torres