Terca lluvia. ¿Porque no paras?
La sangre cuaja. Oxidadas venas.
Y mi pobre corazón embotado,
late fuera de tono.
Descompasado.
Todo el aliento sucumbe a las
llenas.
Inspiración ahogada; me
desamparas.
Lloran las ventanas, el diluvio crece.
El cielo se cubre con una capa
gris.
Gota a gota las ideas son
llevadas.
Se pierden en el ímpeto de las
riadas.
Entonces, mi verso emerge
infeliz,
cual pajarito, alas mojadas, entristece.
Palabras empapadas; sin
paradero,
escuren por los dedos. Tormento.
Nada de lo que escribo
permanece.
La musa en humedad se desvanece.
Entonces pregunto al firmamento:
¿Porque no para este aguacero?
Rosemarie
Schossig Torres
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